Porque Un Poco De Humor Ácido No Hace Daño Y Si Ayuda

¿POBREZA EN COLOMBIA?

Esta es una conversación entre dos amigos, uno Colombiano (Pedro) y el otro estadounidense (John).

Pedro: "John, la verdad que si estás viviendo en Palm Beach, es que las cosas te fueron más que bien.... y claro a los pobres que vivimos en Colombia que nos queda, resignarnos no más...."?

John: "Pedro, ¡¡ Creo que no tienes muy claras las cosas!!!
¿Cómo puedes llamarte pobre, cuando eres capaz de pagar por un galón de gasolina casi el doble de lo que yo pago aquí en Palm Beach....?".

¿Cuando un pasaje aéreo "Bogotá-USA-Bogotá", cuesta 2 veces más caro que uno "USA-Bogotá-USA?". Entiendes, eso es porque a Uds. Les sobra el billete, no a nosotros...".

"O cuando te compras un Hyundai, por mencionar un carro Coreano barato y súper popular, y pagas por el US $15.000 y que a mi en los Estados Unidos no me cuesta más de US $8.000...".

"¿Te das cuenta Pedro?; los pobres somos nosotros aquí en Florida, ya que el Gobierno, teniendo en cuenta nuestra desgraciada y precaria situación
financiera nos cobra sólo el 6.5% de impuestos a las ventas, en cambio ustedes que son ricos pueden pagar el 16 %..., nosotros no podemos, mmmm, ¿como se dice..., afford? pagar tanto....".

"Entiende Pedro, son Ustedes, los ricos, los que pueden pagar "Impuestos de Solidaridad" del 4 por mil por cada transacción bancaria. Porque sino fueran ustedes ricos, ¿qué sentido tendría tener un impuesto de ese calibre? Entonces no me digas que son pobres. ¿¿Pobre de que??

"Y hay más señales externas de riqueza mi querido amigo: Un país que es capaz de cobrarle a sus empresas "impuestos sobre las ganancias y ¡¡POR ADELANTADO!!" esto es, antes de saber si van haber ganancias, como sucede, significa que tu país navega en la abundancia, porque todos los negocios de la nación y TODOS sus habitantes SIEMPRE tendrán ganancias y por supuesto entonces, todos son RICOS... que suerte tienen... ¿y todavía se quejan..."?

"Los pobres somos nosotros los de Estados Unidos que NO pagamos un dólar de impuestos si ganamos menos de $ 2000 al mes POR PERSONA; es más; el Estado nos devuelve de $1000 a $1200 al fin del año, debido a la situación de pobreza precaria de aquellos que ganan $ 2000 o menos por mes....".
"Mira, cómo seremos de pobres aquí en los Estados Unidos que las escuelas Públicas no solo son gratuitas sino que hasta te prestan los libros de estudio, previendo que no tengas el dinero para
comprarlos..., te dan el desayuno y el almuerzo tipo buffet, y fuera de esto, te dan vales para el transporte en el metro o en el bus". "Ni que decir, cuando vemos que en Colombia para obtener un préstamo bancario cualquiera, ¿son capaces de pagar no menos de 24% anual de intereses? ¡¡ESO ES SER RICO O NO!!

Por el contrario, aquí en los Estados Unidos, con las justas podemos pagar un interés del 6% anual, justamente porque NO estamos en condiciones de pagar más...".

Sobre el seguro para el auto ni hablemos, si te sirve la información yo pago US $265 por año. ¡¡¡Saca la cuenta!!! ¿Y ahora dime? ¿quién es el rico, y quién el pobre?...??? Nosotros en Estados Unidos pasar por un peaje cuesta alrededor de US $0.75. Ustedes pagan más de US $2.00 por cada peaje, y los tienen cada 50 Km. ¡Nosotros podemos ir de Miami a Orlando sin pagar un solo peaje!

Fuera de esto ustedes tienen que comprar amortiguadores cada año como mínimo. Nosotros no sabemos que es eso. Acá no hay huecos, no dañamos rines, no dañamos las llantas. ¿Quién tiene más dinero para derrochar?? Se nota claramente que ustedes los colombianos, tienen plata hasta para botarla.

Ahora ni hablar de la telefonía celular. Yo tengo un
plan que pago US $50 al mes, y puedo hablar los minutos que quiera, escúcheme bien, no tengo límites, es decir, puedo hablar 43200 minutos al mes sin ningún recargo adicional. Tengo entendido que la mayoría de los colombianos tienen el sistema prepago. Con el mismo dinero que yo pago al mes, un colombiano puede hablar solo 100 minutos.

Ahora dime, ¿quién es el rico?? Por supuesto que ustedes... Y no quiero hablar de la comida. En el supermercado que queda cerca de mi casa, una libra de pollo cuesta 35 centavos de dólar; un
panal de 30 huevos 99 centavos de dólar. ¿Cuánto pagan ustedes por lo mismo? Nosotros no pudiéramos pagar el mismo dinero que ustedes pagan allá.

Acá en USA, parece que nos subsidian muchas cosas, precisamente porque no tenemos suficiente poder adquisitivo....

"Por ultimo, parece ser que el 13% de la población económicamente activa en Colombia, NO TRABAJA... Será porque ya no necesitan trabajar ya que he leído que tu gobierno dice que tu economía es la de mayor crecimiento en América Latina. Aquí en cambio solo hay apenas un 4% d los habitantes en la misma situación. ¿No te parece que vivir si trabajar es un lujo que solo los ricos se pueden dar? Y nuevamente tomando este como un ejemplo mas, ¿no será que en Colombia habrá ocho veces más ricos que aquí en los Estados Unidos?..."?

"Vamos hermano; ¿tú té quedas en Colombia porque eres RICO, pero LLORON como todos los colombianos...".? "

Un abrazo para ti y manda algo de plata para tus amigos pobres".


¿QUE OPINAN AH???

II. GÉNESIS

Muchas historias se tejen en torno a la fundación de Guth, todas sin embargo tienen un poco de verdad y de ficción y así han sido recogidas por los habitantes para explicar la historia de este país, como ésta es la recopilación acordada en la Asamblea de la laguna de Othún daremos a todas validez e importancia narrando al lector lo más detalladamente posible las leyendas que entrecruzadas y juntas han conformado el cielo verde que hoy cubre a los hombres y mujeres desde la Ciudad de colores hasta La ciudad de rotos corazones y desde San Pedro Fundadores hasta La montaña de los ancianos susurros.

Cuentan algunos ancianos que existió hace algunos años un Cartero, febril empleado de la Compañía de Correos, cruzaba en los más recursivos medios de transporte las tierras por donde llevaba y traía las esquelas de amor de epistolares parejas unidas por apasionadas letras y tiernas confesiones, las cartas cariñosas de los hijos a los padres y a las madres y uno que otro telegrama concreto y poéticamente conciso. Nuestro cartero gustaba descansar en sus largas jornadas bajo la sombra de los árboles, cruzar los ríos en canoas de madera, tomar a préstamo caballos por las escarpadas montañas y recibir los tintos, jugos, sancochos de gallina, guarapos, cervecitas y frutas con los que las personas le agradecían el ser portador de tan gratos escritos, se daba cuenta este cartero de lo fértiles que eran estas tierras del país del sagrado corazón para que de ellas botaran espontáneos poetas de todo calibre sin ambiciones Nobélicas o editoriales, tan solo movidos por una incontenible necesidad de arrastrar versos sobre el papel. Pero el cartero no se sentía parte del mundo en general, cuando a su paso encontraba horribles sujetos acostumbrados a limpiar su suela contra la necesidad de hermanos y hermanas de pieles grises de ojos amables y aguantadores. Odiaba en particular a los avarientos y a los que eran lobos de otros hombres -con perdón de los lobos, nobles animales...- y con frecuencia encontraba en sus caminos ojos cansados que a duras penas cargaban tanta tristeza, para él no había explicación para el dolor de los hombres y mientras corría de aquí para allá con sus deberes en la mochila masticaba lentamente el profundo deseo de recomenzar, de cargarse encima esas buenas razones que a diario llevaba, de convencer a tantos poetas y nobles corazones y empezar todos juntos en alguna otra parte, en algún lugar donde pudieran dictar una ley de oro, "de aquí desterrada la tristeza y los usurpadores", y en tanto más caminaba pos valles y cerros más indispensable se le hacía este proyecto tan solo una cosa que no sabía por donde comenzar ni adonde llegar, pues pensaba que tras la edad de los descubrimientos la especie humana no había dejado lugar para empezar de nuevo.

Sucedió entonces que -y en este punto se unen todas nuestras leyendas, lo iremos viendo a medida que las contamos- sucedió entonces que nuestro cartero encontró el amor, no insistiremos por ahora en la infructuosa tarea de describir su enamorada -y este es otro punto donde las leyendas se entrecruzan pues es la suma de las leyendas la que conforma a la enamorada- y se sintió el cartero asaltado por la extraña sensación de poder con todo, podía por ejemplo figurarse horas enteras hablando con una paloma rebelde [pues de los zuros ni hablar, horrible plaga...], o encontrar en un cruce de tres por cuatro la clave para disuadir al bosque o sentir que la lluvia que todo lo mojaba y en especial sus preciosas cartas no era ni siquiera un contratiempo, todo lo encontraba [salvo los zuros y las ratas] hermoso y entendible, así que con la paciencia de una aguja que teje un saco que tendrá que envolver a varias generaciones el cartero comenzó a unir esos lugares dispersos hasta entonces, los lugares secretos mágicos donde reposan al final de los tiempos las almas humanas o las cansadas vidas de los viejos elefantes, y tejía y tejía y convencía a los poetas y a los músicos de camino a que convencieran a más poetas y a más músicos de camino y a más niños de triciclos rojos y a más árboles de flores amarillas.

Como nadie que estuviera aún vivo había fundado nunca un país y no existían manuales ni protocolos de "pasos para fundar un país" pues la tarea no solo era complicada al extremo sino además del todo sabrosa y emocionante, era como despertar cien veces en un campo de trigo o a la orilla de un suave arroyo o algo así como poder volar de un árbol de mango a aquella roca de la montaña, y lo mejor era que todos sentían eso, como una alegría colectiva de hacer algo nuevo y sin saber bien como, era algo tan bueno y tan sin saber como que los cretinos ocupados en sus ultrajes no se daban cuenta de lo que se armaba y los implicados no se daban cuenta que los cretinos ni se percataban, en fin, todo iba como por entre un túnel a toda velocidad y con la mayor precisión y nuestro cartero enamorado como el que más cumplía con todo dios sabe como y además sacaba sus ratos para el amor. [Continuará...]

Para envíos patio 6. Cárcel Nacional de Mujeres El Buen Pastor. Bogotá.

EL ALLANAMIENTO, o entrar a la fuerza en casa ajena

Que como fue?
Era un jueves, 21 de abril del 2005, al amanecer, de repente escuche
unos
golpes fuertísimos en la puerta, que terminaron con mi sueno
dormi-despierta. Agudice la atención sobresaltada – será aquí? –
pensé, y de nuevo retumbaron los golpes en la puerta de lamina, ascendieron hasta el tercer piso, donde se encontraban mis oídos (eran como las 4.30 a.m.). Sin pensarlo mas – ante tanta evidencia de ruido me asome a la ventana, e inmediatamente siento una luz fuerte, amarillenta sobre mis ojos (primer signo de violencia o el segundo, creo) y al unísono, una voz de hombre, al estilo militar:- Abra la puerta!


después de ver las armas con que me apuntaban, atine a gritarles: Que
pasa? Que quieren? y de nuevo, la orden y los golpes en la puerta:
ABRA!
Ya bajo! les grite.
Cerré la ventana, tome aire, me dirigí al cuarto de mi hija que ya se
había despertado (mi hijo aun seguía durmiendo en mi cama) y le dije: No te preocupes, tranquila, es la policía. Voy a abrir. Levántate.
Y continué bajando en carrera.
Abr, una voz masculina leyó un documento, del cual solo recuerdo que
era una orden de allanamiento y captura a Maria Luisa Nov, alias la profe.
Les dije: Oigan, yo no soy alias la profe. Soy profesora. Es mi
profesión.
En seguida, me preguntaron: Donde es su cuarto, quien más vive en esta casa? Comencé a subir y les iba diciendo:
Vivo con mi hija y mi hijo, el es menor de edad, por favor no me lo
vayan a asustar, esta en mi cuarto.

Suba! me dijo una voz.
En el cuarto de mi hija dejaron unos tipos, conmigo subían varios,
otro
grupo quedo en el primer piso.
Al llegar al tercer piso, mi espacio preferido, varios de ellos
iniciaron
la búsqueda de no se que, lo cierto es que a mi me ubicaron, sentada al borde de mi cama.
Mi hijo se despertó y se levanto, los miraba con ganas de llorar, con
miedo, se me acerco a abrazarme, le acaricie la cabecita y le dije en un tono muy tranquilo: No te asustes mi cunijes, que ellos vienen a buscar algo, no se que es, pero bueno, vamos a permitirles que busquen, tu te bañas y te alistas para ir a la escuela. Esto lo hice delante de los sabuesos. El no se tranquilizo, me preguntaba:
Que te van a hacer? Te van a matar?
No, ellos van a buscar y luego me llevaran a unas oficinas. No te
preocupes. Ve a alistarte.

El niño bajo, los tipos solo atinaron a mirarlo, sin decirle nada.

Le dije al que parecía el jefe:
Puedo decirle a la niña que le haga el desayuno al niño, para que
pueda ir a la escuela? La verdad es que no quiero que el presencie este espectáculo.

Si, claro. Nosotros le decimos. Vd. quédese hay, no se mueva.


Cuando el niño volvió ya se había bañado y me pidió que lo peinara y
le puntara el puño de la camisa. Así lo hice. El no decía nada, yo
tampoco. Solo mirábamos, el a su alrededor, yo lo miraba a el. Procuraba sonreírle, haciendo mis mayores esfuerzos por brindarle una apariencia, lo más tranquila, firme y fuerte frente a esta situación. Para el era una violenta realidad. Tal fue mi esfuerzo que reo que al menos, por esos momentos, lo conseguí.

Bajo tomo el desayuno y volvió a subir, se despidió, le di un besito,
y la recomendación: Pórtate bien. Juicioso. Y se fue.

Entretanto, 'ellos' continuaban con su esculcadera. Observe como
abrían mis cajones, como metían sus manos en mis códices, libros, escritos, en mis cofres. Era horrible ver eso. En mis álbumes de fotos, en mis mesitas de noche... como miraban debajo del colchón, debajo de la cama.
Esculcaban en la papelera, en el baño, miraban las vigas, corrían y descorrían la cortina.
De vez en cuando hacían algunos comentarios: mirando las fotos: como cambia uno, quien lo va a creer. Este quien es? mostrándome una foto.
Es un amigo del papa del niño.
Como se llama?
No se.
En otra foto: Quien es el que esta ahí?
Déjeme ver. La mire.
Ah, es el monumento al Che, en Santa Clara.
No, ese.
Ah, no se. Alguien que se metió al momento de tomarla.

Al otro lado (en el cuarto de estudio) abrían las cremalleras de los
cojines, esculcaban entre mis ropas, del armario, miraban libro por
libro, disquete por disquete, CD por CD, documentos de mis estudiantes (trabajos>escritos). Todo se lo llevaron, incluyendo la CPU.
Unos mapas de Ciudad Bolívar elaborados por mis estudiantes en los
ejercicios de cartografía social (herramienta de investigación) y otro
que había sido un regalo de un ingeniero que estaba trabajando en la
instalación de la red de gas natural en los barrios de la parte alta de Ciudad Bolívar, cuestión que les explique.
(Nota: Ciudad Bolívar, un conglomerado poblacional urbano situado al


sur de la ciudad de Bogota. Con niveles altísimos de pobreza. Es mi
territorio en todo el sentido de la palabra. Allí duermo, lidero diversos procesos pedagógicos, investigativos, debato, lo recorro, etc.)
No valió. Se los llevaron.

Esculcaron mi bolso de mano, le llamo la atención una lista de
estudiantes.
Le dije: es una lista de los estudiantes que participaron del
lanzamiento del Foro Educativo sobre políticas públicas. Hoy debía entregárselo a la coordinación académica en el colegio.
Quienes participaron en esa reunión?

El gerente del CADEL (Centro Administrativo de Educación Local),
docentes, el alcalde local, estudiantes, rectores. Sin embargo, la lista se la entrego a otro de los sabuesos.. Hecho que no solo me disgusto sino que me angustio...
Me dijo: alístese.
Me puedo duchar?
Si. Llama a la mujer que los acompañaba.
Entre a mi baño. Llame a mi hija Anaya de 21 anos para que me
alcanzara la ropa. Ella con la carita de aguacero a punto de caer:

Y ahora que hacemos mami?
Nada, no vas a llorar delante de estos tipos. Hay que ser fuertes, no
tenemos nada que temer. Tranquila, no te preocupes, todo saldrá bien,
vas a ver. Necesito que estés tranquila, calmada y acompañes a Tsamani (mi hijo de 10 anos). Todo se lo dije rápido, pero con firmeza y fuerza. Se tranquilizo y hasta me sonrió levemente.
Yo 'disfrute' mirando todo (quizás por ultima vez, pensé), sintiendo
el agradable frió del agua correr por mi cuerpo, dejándola caer en mi
cara. Mientras respiraba profundo, tomando toda la energía de mi nido. No pensaba, solo sentía...
Me dijo: Apúrele señora.
Si, ya voy.
Salí, me peine, me dijo que llevara algo de ropa y elementos de uso
personal. Mi hija me ayudaba.

Bajamos. Me sentaron en mi sala, firme el papel de 'buen trato'. Yo
parecía sonámbula, miraban la TV. Terminaban de empacar los libros, hojas, CDS, casetes, CPU en fin...La puerta de la calle estaba abierta.
De pronto veo entrar corriendo a mi hijo Tsamani.



Que te paso? No hubo clase?
Si. Venia completamente empapado de sudor, su cabecita caliente. Lo cogí en mi regazo, lo tranquilice. Si, hubo clase, pero yo vengo con tu
amiga, la profe. (Sollozando).
Donde esta?
Aquí afuera.
Me pare de ipsofacto y mire hacia la calle (olvide a los sabuesos) y
la veo cuando llega a la entrada. Me lance a abrazarle y le dije: llama,
avisa al sindicato, a todos los compañeros y compañeras. No te preocupes, yo estaré bien. Llévate al niño y me lo traes cuando salga, que aquí lo estarán esperando.
Si no te preocupes, me dijo.
En el desabrazo: Pero, por favor no la vayan a tratar mal. Trátenla
bien por favor, les dijo. Y se fue con el niño de la mano.

Cuando ellos dos se fueron, al momento me sacaron, colocándome en
medio de dos gorilones vestidos de negro, armados hasta los dientes. Y me subieron a una camioneta con vidrios oscuros, me colocaron en la mitad del asiento, a lado y lado iba el que parecía el jefe y la mujer sabuesa. Atrás iban dos gorilones vestidos de negro, casco y chaleco. No pude ver cuantos nos seguían.
No mediábamos palabra. Yo iba pensando, que los motivo a hacer tal
cosa, por que, como habían llegado así a mi casa?
Al fin, el tipo me dijo: se nota que le gusta leer mucho. Si, es
verdad.
Pero Usted, por que no colabora. Le mire.
Colabora? con que, con quienes, acaso Vd. no sabe que significa el
prefijo co y la palabra elaborar. Elaborar algo en compañía de alguien. No es cierto, entonces, dígame, con quien debo elaborar que? Se lo dije con indignación y mirándole a los ojos. Bajo la mirada y me pregunto:
Vd. no tiene enemigos?
No, mis enemigos limitan al norte del río Bravo en México.
Se quedo callado.
Yo miraba al frente.
Como se sintió, la tratamos mal? me pregunto.
Pues, mire, le parece bien eso que Vds. hicieron? entrar de esa manera a mi casa, asustar a mis hijos, con armas y armaduras. Esculcarme todo y llevarse mis libros, mis casetes, mis CDS, mi CPU? Solo falta que hagan una pira con ellos. Soy empleada oficial, por que no me enviaban una boleta de presentación y se hubiesen ahorrado todo este espectáculo. En mi casa solo encontraron discursos críticos de todo tipo, pues soy de izquierda, que querían encontrar?

No, nada.
Vd. debe tener un enemigo.
Ya le dije que no.
Quedamos en silencio nuevamente, hasta que llegamos al edificio del
DAS en Paloquemao. Me sentaron en una oficina, ahí veía como entraban las cajas con todo lo mío. Que ganas de salir corriendo! De ahí me llevaron al calabozo.
Camarotes en hileras, separados por barrotes de hierro, grises, fríos,
inmundamente fríos; el mundo me dio un vuelto de 360 grados. Una vez sola, recibí la lluvia de represión de manera consciente y llore de rabia e impotencia. No me someterían, no me oirían rogar, menos llorar. Ah, se me olvidaba decir que antes de salir de casa, me traje el libro de Borges (El Aleph) y el de Cortazar (La Reunión). Cuentos bellos y perfectos para acompañarme en esas horas terribles.
Así pasaron los días, el más sentido fue el 1 de mayo, agudizaba el
oído, me parecía escuchar la masa con cantera. Miraba por unas ventanitas, solo veía retazos de nubes.
El domingo día de visita, mi hija y mi sobrina, me llevaron ropa para
el frió y una nota y otras notas con palabras calidas, de aliento
cargadas de solidaridad.
Una de las notas de un ex-alumno, me contaba como había sido el l de
mayo. La paliza, y como habían matado a golpes a un niño de apenas 15 años, estudiante de secundaria que iba en la comparsa. Y su incapacidad de un mes, pues le habían golpeado en las rodillas con los bolillos. Y como aguantaba y avanzaba sin que el dolor o el miedo lo retuvieran, solo porque me tenia en su mente... Que paradoja, y yo ahí tan encerrada, tan impotente. Eran el hielo y el fuego en mí.

ANTE EL FISCAL
Ya tenia claro. No debía hablar sin mi abogado. Abogado del comité
de solidaridad con los presos políticos. Me sacan de la celda. Bajo
escaleras, camino por un largo pasillo, huele a humedad, luz tenue,
laberíntico. Llego a un pasillo con oficinas, me dejan en una silla,
sale el Fiscal (aun no llegaba mi abogado). Se me acerca, me ofrece


cigarrillo, se sienta a mi lado, y me dice: se nota que Vd. sabe mucho: lee harto.
Si, claro, así debe ser, es parte de mi trabajo.
Mire, pura curiosidad – Quien es Martha Elena Varón?
Martha Elena Varón? Repitiendo para mis adentros. No, no se. De
donde saco ese nombre? dígame el marco de referencia y así le puedo ayudar a averiguar porque viniendo de Vd. debe ser alguien importante. El fiscal se levanto y entro a su oficina. No volvió a salir.
Se me hizo aun más extraño e intrigante ese nombre. Que deseo de
saber, de averiguar por aquel nombre.

Se le noto el disgusto al señor, pensé. En ese momento, llego mi abogado.

Me dijo:

Lo único que tenemos que hacer es escuchar. No hablar.

Entonces nos dispusimos a entrar a dicha oficina.

El fiscal me dijo que dijera lo que tenia que decir.
Le dije que iba a guardar silencio, pues necesitaba saber por que
razón me tenían allí, pues no tenía conocimiento de causa.
Me dijo que estaba sindicada de:

Terrorismo,
Concierto para delinquir,
Extorsión y
Rebelión.
Mis oídos no podían creer lo que escuchaban, quede atónita. Le pedí
que me
explicara, me dijera como entendían, en que consistía cada una de esas
acusaciones
Expreso lo siguiente:
-Terrorismo: causar pánico, terror con artefactos explosivos.
-Jamás, dije.
-Continuo... presunta co-autora del delito de extorsión: exigir dinero
bajo
-amenaza a otra persona.
-NUNCA!
-Concierto para delinquir: varias personas se reúnen para cometer
delitos.
-MENOS!
-Rebelión: alzarse en armas contra el estado o colaborar con esas
conductas.
-Ni lo uno, ni lo otro.
No dejo hablar mas, ni hablo. Se acabo esta diligencia.
Me despido de mi abogado y me llevan a la celda nuevamente.
El sabueso insistía en decirme que mis compañeros ya habían hablado.
-Mis compañeros, señor, están laborando a esta hora exactamente en el colegio. No se de que compañeros me habla.

-Pero, hay un que si esta embalado, esta grave. Vd. lo conoce, es el
argentino.
-Óigame, no siga diciendo lo que a Vd. se le ocurre o imagina. Ya le
he dicho que no conozco nadie.
En ese momento pasaba un muchacho esposado, con dos sabuesos, nos cruzamos en el pasillo.

Yo estaba muy molesta.
Cuando pasaron me dijo: Ese es el argentino.
No me interesa.
Y así llegamos a la jaula.
Al otro día, desde dentro de la celda, a través de la reja, pude ver
cuando
sacaban a la hora de sol, a los hombres. Y allí, pude reconocer a
Diego, un muchacho de Manizales que había conocido en un Foro contra el ALCA y TLC en 2003. Allí me lo presentaron, no hicimos amigos, inclusive le pedí el favor de llevar un vademécum a una amiga enfermera que vive allí. El muy amablemente me hizo el favor. El al verme también me saludo con la mirada.
Mi desconcierto era aun mas grande, como entender que pasaba.

EL TRASLADO A LA CARCEL

Llegaría al patio sexto de alta seguridad, del Buen Pastor (cárcel de
mujeres). No tenia la menor idea de como era esto, sin embargo era
algo mucho mejor que ese espacio frió, enrejado y gris del DAS.

Aquí me ubicaron en una celda comunitaria con 11 camas tipo camarote, hacia un calor sofocante en la noche, cada una en su cama nido, le ponían candado a las 8 p.m. Me sentí morir de rabia e indignación. Discutí con los guardianes. Les dije que abrieran, que como era posible que nos encerraran sin que nos permitieran salir al baño libremente.
Me sacaron de allí a una celda compartida con otra muchacha. Yo
dormía en el piso, allí tendía mi colchoneta y cobijas. De todas maneras, esta posibilidad de fraternizar me reanimo.

Afortunadamente tenia bastante trabajo, pues, debíamos continuar con
el trabajo de investigación sobre la auto-formación docente: experiencia


de sinopsis Pedagógica, en Ciudad Bolívar. Entonces, seguí estudiando, sin desanimo por la dificultad para llevar a cabo la investigación, manteniendo mi capacidad inventiva, reflexiva. Escribo, leo, pinto. Y comparto lo que se con las mujeres compañeras de prisión.
He vivido intensamente mi vida, como mujer, madre y maestra, incluso
en situaciones adversas, como ahora, cuando siento que mis fuerzas y
fortaleza de voluntad han adquirido un grado más alto de solidez.

EL PROCESO: LA PROVIDENCIA.
Las pruebas que presenta la Fiscalia para demostrar sus tesis falaces
se basan fundamentalmente en informes de inteligencia (que de paso hay que decirlo, NO SON PRUEBA) y unos cargos fácticos que se me hacen: Montajes de llamadas que no podía ni tenía porque hacer.
Contactos permanentes con un hombre (alias el argentino) que jamás ha pasado por mi cabeza.
En conclusión sustentan unas pruebas inexistentes con otras pruebas
inexistentes. O mejor, que solo existen en la cabeza del Fiscal.

Es tan desatinado y perverso el análisis del Fiscal que pretende hacer
valer como pruebas llamadas que ni siquiera sabe de que teléfono se
iniciaron y que irresponsablemente y ligera me las atribuye a mi, sin tener ningún respaldo para probar de tal manera que pueda hacer aseveraciones que no sean falsas, ni mentirosas.
La única aseveración real y tajante es que la fiscalía no tiene ni una
sola prueba en contra mi.
Yo madre cabeza de familia, trabajadora de la cultura en la ciudad de
Bogota, soy vinculada a delitos y a personas que viven en la ciudad de
Manizales.
Esto no solo no tiene lógica, sino que es un irrespeto al sentido
común; me seria imposible hasta por razones de tiempo y espacio. Trabajo todo el día:
Me levanto a las 5 a.m., salgo hacia las 5.40 al colegio hasta las
12.30meridiano.Luego, me dirijo a las actividades de la tarde, reuniones pedagógicas, preparar clases para el trabajo en la universidad (tengo algunas horas cátedra), elaborar trabajo escrito de procesos investigativo en fin... Tiempo

es lo que menos tengo.

SOBRE EL CARGO DE REBELION

Se me acusa de Rebelión por encontrar en mi casa publicaciones o
información sobre la insurgencia, sobre la problemática social y política del país.
Sin embargo, en Colombia no existen publicaciones o informaciones
PROHIBIDAS.
Efectivamente como intelectual, sindicalista y humanista leo, escribo
sobre la situación política y social del país.
Agrega la Fiscalía, que mi labor dentro de la organización era
ideóloga, para lo cal me sirvo de mi labor de educadora. Que desatino!
Se ha visto insolencia, barbarie y alevosía?!
Tales afirmaciones, son propias de un régimen antidemocrático y
violador de las garantías y los derechos humanos.
Para rematar agrega que se supo de mi existencia, bajo el alias de
Maria Luisa a través de fuente humana. De esta manera pretende validar la existencia de esa figura nefasta de los testigos secretos, propios y copiados del régimen de la inquisición.
Jamás había leído análisis más amañados a intereses perversos,
arbitrarios y antijurídicos que los que me procesan; son tan fantasiosas las aseveraciones como las que le hicieron al ex-ministro de Justicia Rafael Pardo sobre el complot con las FARC para derrotar la re-elección del Presidente Uribe.
Que risa! o mejor: Que tristeza!

PETICION FINAL

Por todo lo anterior, solidariamente solicito a mis lectoras y
lectores que
actuando conforme a la justicia y la razón me colaboren en la exigencia
de mi
libertad, hasta conseguirla.

Maria Luisa Niño, TD 62533,
Reclusión Nacional de Mujeres el 'Buen Pastor.'